Я никогда не слышала эту песню... Но стихи неплохие...
>>Сумасшедший художник
читать дальше
Сумашедший поэт пишет стихи,
Исписанный лист он бросает в камин.
Он сам себе бог, сам сам себе господин,
Но он боится умереть от тоски.
Скрипит карандаш и устала рука,
Не различая ни ночи ни дня,
Он не знает читателей кроме огня
И его цензором будет тоска.
Припев:
Полоумный скрипач играет каприз,
Мертвым смычком, не чувствувствуя рук.
Его пальцы скользят по острой струне,
Кровь по запястьям катится вниз.
Он играет давно, звуки скрипки легки,
Его слушают стены и старый камин,
Он сам себе бог, сам себе господин
Но он боится умереть от тоски.
И он как обычно решает кроссворд,
В котором всего один лишь вопрос.
Этот вопрос, как последний аккорд
Маленькой песни не спетой всерьез.
Сумасшедший художник пишет портрет,
Каждый мазок запивая вином.
Натурщик молчит - ему все равно,
Поскольку натурщика попросту нет.
Художник рисует странный мотив
И краски похожи на солнечный свет.
Натурщик молчит, ему все равно,
Поскольку натурщика попросту нет.
-
-
29.07.2006 в 15:17-
-
31.07.2006 в 00:14